Existo, sin significado real.
Cuentacuentos, cuentagotas
sentimientos sin revelar identidad.
¡Quién no intentó esbozarme,
para perfumar la piel de durazno
y aventurse hacia el alba!
Guardo risas o rencores,
desiertos, oasis, noches, soles:
imágenes mentales con olores.
Soy alma en el papel punzado de tinta,
verbos vividos o aún soñados;
soy por tu mente frágil lo que el viento al polen
fecundo la flor que forma el fruto.
Soy la poesía!
No un mero manojo de palabras que suenan bonito,
sino emociones que callas y encarnan en papel.
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